Цитаты про цветы

Страница 1

* * *
- Только не суетись! Дитям мороженное, его бабе цветы. Смотри не перэпутай, Кутузоу!..

* * *
- Понимаете, Бубликов у-у-умер... А потом он не умер. Эта неприятность случилась с его однофамильцем в больнице, а позвонили нам. Перепутали. А венок уже купили. Умрет ли он еще раз, неизвестно... А цветы пропадают. Вот, Шура дергает их из Бубликова... Ой, то есть, из венка из-под Бубликова, делает букеты и дарит женщинам...

* * *
- С какой стати вы вообще меня подозреваете, честного человека? Откуда такая мысль? Носить вам букеты? К чему?
- А что, вы считаете, что мне нельзя подарить цветы?
- Можно! Вам подарить можно. Просто для этого нужен... как-то... этот самый... как его? День рожденья, или, там, как это... Восьмое марта. Вот. Но я не собираюсь этим заниматься, нет!..

* * *
- Дети! Цветы жизни! Ворье растет...

* * *
- Нина, что-нибудь купить? У меня после семинара будет время.
- Купи цветы секретарше...

* * *
- В телевизоре вашей маме один дядя с большими усами цветы подарил.
- Я бы этому дяде с большими ушами уши-то пооткрутил!..

* * *
- Вот. Вам цветы.
- Зачем?
- От меня вам.
- Спасибо, не надо.
- Почему?
- В очереди за хлебом не стоят с цветами.
- А я могу вам без очереди взять.
- Давид Маркович, это глупо, я же вам все сказала, а вы настаиваете, зачем?
- Вот что, Нора, вот вам букет, и хотите - метите им улицу. Вечером жду вас перед оперным театром. Будем оперу слушать. Всё!..

* * *
- О, Джонни! Ты - первый человек в моей жизни, который подарил мне цветы! Теперь моё сердце навек принадлежит вам...

* * *
- Секрет анфлёража в том, чтобы цветы умирали медленно, словно во сне...

* * *
Я в весеннем лесу пил березовый сок,
С ненаглядной певуньей в стогу ночевал,
Что любил - потерял, что имел - не сберег,
Был я смел и удачлив, но счастья не знал.
И носило меня как осенний листок,
Я менял города, я менял имена,
Надышался я пылью заморских дорог,
Где не пахли цветы, не блестела луна.
И окурки я за борт швырял в океан,
Проклинал красоту островов и морей,
И бразильских болот малярийный туман,
И вино кабаков и тоску лагерей.
Зачеркнуть бы всю жизнь, да сначала начать,
Полететь к ненаглядной певунье своей,
Но вот только узнает ли Родина-мать,
Одного из пропащих своих сыновей"...

* * *
Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого не жалели.
Мы пред нашим комбатом как пред господом богом чисты.
Нас живых порешили, в крови наши шинели.
На могилах у мертвых расцвели голубые цветы.
Расцвели и опали, проходит за осенью осень. Наши матери плачут.
И ровесники молчат. Мы не знали любви, не изведали счастья.
Нам досталось на долю нелегкая участь солдат.
Это наша судьба, это с ней мы ругались и пели.
Это с ней мы поднимались в атаку и рвали над богом мосты.
Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого не жалеем.
Но пред нашей Россией и в трудное время чисты.

* * *
- Девкам и бабам приказано, ваша светлость, стоять по пути следования её императорского величества с пучками цветов. Кои цветы бросать под карету государыни императрицы. Прочим же людям выражать своё восхищение приличными поступками и приветствиями. Ну, а ты Фёдо Фёдорович чем удивишь?
- Обучаю канониров ваша светлость. Стреляем на качелях из фальткометов.
- Вот и вся фантазия?..

* * *
- Полтора года каждое утро цветы ей носил. Ребята из художественного кружка... Я рисовал хорошо, у меня способности были, но это не важно. Я ребят сагитировал, мы ее матери за ночь весь огород вскопали. Да, а она всё не соглашалась. Замуж за меня выходить не соглашалась. Один раз идем как-то вечером из кино. А у нас там мост высокий такой, метров двадцать, нет, больше даже. Там такая протока и затон. Ну, это не важно. Я залез на парапет и говорю ей: "Или выходи за меня замуж, или до свидания".
- Прыгнул?
- Нет.
- Испугался?
- Она согласилась...

* * *
Раз пчела в теплый день весной
Свой пчелиный покинув рой
Полетела цветы искать
И нектар собирать.
А внизу по траве густой
За ней гусеница с тоской
Все ползет, устремив свой взор
На пчелу и простор.
И от страсти сгорая она,
Со слезами сказала:
Я люблю тебя, пчелка, ответь,
Как с тобой улететь?
И вздыхая вся "ох" и "ах",
Стонет гусеница в слезах,
А над нею жужжит пчела,
Как всегда весела...

* * *
- Ну, на цветы ты можешь мне оставить, или нет?
- Какие цветы? Какие цветы, сынок? О чем ты говоришь! Гость - не корова, цветы не жует...

* * *
Зря поют мне песни лучшие соловьи,
До чего же невезучая я в любви!
Стала на пороге девичья беда,
Разошлись пути-дороги с милым навсегда.
Ни цветы меня не радуют, ни весна,
Где не стану я, где не сяду я - я одна.
Счастье туча скрыла, что ж тут говорить,
Всё, что было сердцу мило, надо позабыть...

* * *
Хоть об стенку бейся дни и ночи,
Ты не вернешь промчавшиеся дни.
Прежде, чем цветы дарить и прочее,
Ты в глаза невесте загляни...

* * *
- После войны все цветы мира к вашим ногам...

* * *
Я люблю бродить вдоль улиц незнакомых городов.
Под деревьями бульваров, у серебряных мостов.
Сколько встреч и впечатлений, сколько нового для глаз.
Словно города чужого молча слушает рассказ.
Вот художник на асфальте начертил большой овал.
Разноцветными мелками ваш портрет нарисовал.
Вот девчонки в рваном платье предлагают вам цветы.
Белоснежные тюльпаны небывалой красоты.
Вот идет слепой шарманщик с обезьянкой на цепи.
И поет его шарманка о разлуке и любви.
И вокруг влюбленных столько, сколько шепота в тиши.
Что бедняжек не влюбленных просто жалко от души.
А когда зажжется в небе ослепительный рассвет.
Ничего красивей в мире тихих вод смиренных нет.
Свет и ветер, звонкий ветер, приглашает вас с собой.
Прямо в утро золотое, прямо в вечер голубой.
Погуляем по бульварам и серебряным мостам.
И послушаем что город о себе расскажет нам...

* * *
- Я уже забыла, когда мне дарили цветы. А я это очень люблю. Оригинально. По-моему, это...
- Сено, хотите сказать? Ошибаетесь. Это полынь, сальская. Чувствуете: утро, степь, свежий ветер. Это душица. Голова кружится, покой, тишина. Чувствуете? А вот еще. Дикая гвоздика, с Камчатки. А это?
- Фиалкой пахнет.
- Фиалковый корень.
- В самом деле?
- На самом-то деле это корень ириса, а пахнет фиалкой.
- А вы, оказывается, поэт.
- Ну что вы. Понимаете, запахи как мелодии: одни бодрят, другие волнуют. Третьи, скажем, мак - опиум. Есть запахи радости, нежности. И мы, как композиторы, создаем, так сказать, свои симфонии...